EXPEDICIÓN “TURQUINO 3”. (I)

Lunes 10.
A las 2:00 p.m. se dan cita en mi casa los miembros de la expedición ataviados con bultos y mochilas. Ramoncito no carga esta vez el enorme “Gusano” negro que rebeló a Minerva en Caguanes. Martín viste una pantaleta, botas y medias casi hasta las rodillas que me recuerda a un boxeador de la década de los cuarenta. Andy, atrincherado tras unas gafas enormes y yo también con pantaletas y botas, sin importarme mucho el desentono con mi avanzada edad. Los rostros, todos iluminados por el inigualable sabor de la aventura que empieza.

En la terminal Martín hace la primera: Se le cae estrepitosamente una cantimplora metálica y exclama “¡Coño, ya empecé!”. Hay poca gente. Nos dicen que la guagua está averiada y no saldrá. Comienzan los tragos.

Con las mochilas de nuevo en hombros caminamos medio pueblo hasta el “punto del amarillo”. Nos aconsejan ir al cercano “Cangrejo” por donde pasan las “Transcentro” del servicio turístico y tenemos éxito: A las 4:00 p.m. nos recoge una de esas guaguas y a las 5:14 p.m. estamos en santa Clara.

Vamos al Centro Meteorológico Provincial (Martín es del oficio), donde dejamos los bultos para recorrer el casco histórico de la ciudad. Compramos un par de buenas botellas con CUC, una de Vodka y la otra de Havana Club para brindar en la cima del Turquino. Comemos pizzas y continúan los tragos. José Armando despunta con su buen carisma desplegando un interminable repertorio de jocosas anécdotas, bebe como nosotros y lo consideramos nuestro enseguida.

Al anochecer regresamos al Centro. Este se ubica en el segundo piso de un céntrico edificio. Aquí Martín hace la segunda. Resulta que los habituales visitantes suelen llamar desde abajo y el meteorólogo de guardia lanza la llave de la puerta por el balcón evitándose asi la molestia de bajar. Martín la toma, intenta abrir y la parte en dos, quedando una mitad en el interior del picaporte. Pudo ser que ya estuviera debilitada por el uso, pero a nuestro amigo estos percances le caen del cielo.

Aquí nos muestran en una de las computadoras el pronóstico del tiempo para los siguientes días, con la posibilidad de la ocurrencia de algunas lluvias para el sur de Granma. Llamamos por teléfono desde allí a la Terminal de trenes y nos dan la buena de que el nuestro llegará puntual a Santa Clara y también a la base de campismo para asegurar la comida del siguiente día. Matamos el tiempo jugando cubiletes, Martín y yo nos damos un medio baño en un grifo del patio y siguen los tragos, los chistes y la emoción de la aventura que aún sigue comenzando. Vamos a la estación bien adelantados para confirmar los pasajes del tren que efectivamente llegó a Santa Clara poco antes de la media noche.

Martes 11.
A la 01:11 de la madrugada arranca el convoy. José Armando, Martín y yo ocupamos un cubículo compuesto por seis asientos desvencijados, sin portaequipajes en la parte superior, apestoso a orina donde pululan atrevidas cucarachas. Nos acompañan una joven morena y vivaracha, una mujer madura y parlanchina y un señor que no pronunció palabra en el tiempo que allí permanecimos. Todos los coches a oscuras, lo que dio pie a que Martín extrajera y accionara sus lámparas de leds.

Minerva por su parte, fue instalada en otro coche, en un cubículo similar acompañada de extraños, mientras Ramoncito y Andy quedaban también separados y entre desconocidos. Estos últimos hablaron con la ferromoza de su coche y esta accedió a trasladarlos, junto a nosotros a un coche adicional enganchado en Santa Clara que permanecía casi vacío. Pasaron por los cubículos nuestros con la buena y muy contentos fuimos hacia allá. Era un coche mejor y aunque también a oscuras, los asientos eran confortables siendo posible recostar las cabezas para dormir, y lo más importante, estábamos juntos. Claro, brindamos con un largo trago del exquisito vodka.

Dormitamos algo. A las 07:00 a.m. llegamos a Camagüey. Desayunamos panes con jamón y refrescos que compramos a uno de los tantos vendedores que abordan el tren. Saliendo de la ciudad conversamos con la ferromoza, la cual nos aseguró que no había problemas para continuar todos hacia Yara. En ese momento un hombre desde el andén, con un amplio sombrero de yarey y semblante malicioso bromea pesado con Andy y Minerva que asoman sus cabezas por la ventanilla: “¡Pelúa…Bollúa…!”, y José Armando reprime fuerte a Andy que ha respondido colérico y a toda voz: “¡Vete pa´la p…!”.

El tren sigue su marcha marcando al compás de las junturas de los rieles. Compramos una portentosa tajada de queso blanco que empleamos como saladito. Desde luego no han parado los tragos. A las 11:10 a.m. cruzamos sobre el río Cauto, a las 11: 49 a.m. vemos las montañas de la Sierra Maestra azuladas por la distancia y a las 12:14 p.m. llegamos a Bayamo. Martín y yo bajamos en busca de una botella de ron pero sólo hay de las caras y decidimos esperar hasta llegar a Yara. El tren emplea casi una hora en enigmáticas maniobras para deshacerse de la mayoría de los coches, ya sin viajeros. Por fin, parte para regalarnos el más sugerente paisaje de todo el recorrido.

Hacia la izquierda, ya cercanas y extendidas hasta más allá de nuestro destino, se levantan al cielo las cúspides de los picos montañosos, ocultas en tramos por la cubierta nubosa y los torrenciales aguaceros. Vamos prendidos a las ventanillas mientras José Armando no pierde oportunidad de retenerlo todo en las memorias digitales de su cámara. A la 03:00 p.m. llegamos.

Yara es un pueblo de historias patrias y de gente morena y mujeres hermosas de hablar cadencioso, llueve el ligero remanente de las tormentas de la montaña. El ron sigue caro y compramos otras dos botellas con CUC. La gente del lugar acude a uno artesanal y barato que denominan “Pertigal” (homólogo de nuestro “Calambuco”), que rechazamos. Cesó la lluvia y atravesamos el pueblo en medio de una quieta tarde hasta el “punto de recogida”, donde al poco rato abordamos un camión de obreros, eludiendo los autos privados que pedían 120 pesos por los seis hasta Bartolomé Masó. Finalmente otro camión nos llevó hasta la entrada de la base de campismo desde donde aún nos quedaba un buen kilómetro de caminata.