HISTORIAS DE MAJÁES

Habíamos instalado la trampa de arpa cerca de la entrada de la cueva de Rodolfo para capturar los murciélagos en la noche, y también el campamento en la acogedora solapa que le antecede unos diez metros. Con todo listo faltaban como tres horas para la puesta del sol, de modo que nos echamos sobre el lecho a leer, conversar, escuchar música. En un momento, Panchita sintió deseos de orinar y salió al exterior. Enseguida oí sus apremiantes llamados:

–¡Oye, corre, ven para que veas esto! –. Supuse que se trataba de algo poco significativo y demoraba en salir.
–¡Hijo, dale, que se nos va!…

Salí y fui a su encuentro. Ella permanecía de pie a un lado del trillo que llevaba hasta la cueva, señalando con el brazo hacia un lugar del suelo. “¡Mira, allí…! ¡Si yo creía que era un tronco atravesado!” decía atropelladamente. Plácidamente tendido, transversal al sendero, se veía parte del cuerpo de un majá fuera de serie, oscurecida su piel debido a la avanzada edad que, ciertamente, lo semejaba a un palo caído.

–¡Busca la cámara, pronto! –le indiqué a gritos y corrí hacia él. Me agaché y lo tomé de la cola (sabía que ellos nunca se viran a morder) y sentí el empuje de un tren tirando hacia adelante, confundido entre una manigüita cerrada. Entonces era yo quien apuraba a mi mujer. Por fin, apareció y se dispuso a fotografiarlo.

La tracción del animal aumentaba y de qué manera. Intenté incorporarme para, con mayor firmeza, tratar de sacarlo de los matojos, pero me tiró de rodillas. Vociferaba a Pancha para que se le acercara más y diera fin a la jodida instantánea. “Lo estoy haciendo” me decía, pero yo la sentía nada más a mis espaldas. El majá forzó aún más el empuje y me llevaba de bruces cuando lo impidió un pie que tiré hacia delante y buscó apoyo en una roca estructural. Seguí imponiendo la pelea, pero sin causa, porque a mi mujer no hubo dios que la indujera a acercársele. Las fotos, vistas después, solo sirvieron para revelar la desigual escaramuza entre un viejo y un portentoso y admirable Majá de Santa María.

Entre el mito y la conservación
Mi hijo practica una religión de origen afro, como se sabe transculturada con elementos cristianos. Me asediaba desde hacía algún tiempo para que le consiguiera un animal rastrero. “Tú sabes dónde están a chorros” me decía. Yo le replicaba sobre mi amor por los animales silvestres, más aun tratándose de los majáes, que siendo predadores de los murciélagos contribuyen a mantener saludables sus poblaciones, pues eliminan los más débiles y enfermos evitando así que se reproduzcan. Él me decía que lo necesitaba para una ceremonia en la que el animalito no sufriría daño alguno, y que después me lo devolvería para reintegrarlo a la cueva. Finalmente, accedí tras esa inapelable condición.

La cueva de los Erophylla la encontré como siempre: portadora de la pandilla de majáes adormilados bajo el deleite de la digestión. Tomamos el nuestro como ladrones en casa ajena y salimos de regreso.
 
Mi hijo estaba encantado. Al siguiente día se realizaría el mencionado rito. Transcurridos otros llegó a mi casa. Lo recibí ceñudo. “¿Qué pasó?” pregunté. “Nada, viejo, el asunto es que tras la ceremonia había que alimentarlo y le di un pollito; ahora hay que esperar a que cague para recoger la mierda. Es lo más importante”, explicó. Le rebatí que eso no estaba en el acuerdo, pero arguyó que todo estaría bien, que la digestión era lenta y que más temprano que tarde tendría que defecar. Con cada visita le caía mi pregunta: “¿Cagó?”

Al fin llegó con la respuesta afirmativa. Tomé mi ciclo y arranqué contento. Llegué a la cueva y abrí el bolso donde permanecía. Cayó al suelo enrollado. Estuvo así unos segundos hasta que al parecer reconoció su casa después de varios días de cautiverio; y, como un rayo, se estiró y emprendió la huida a todo motor hacia lo profundo de la cueva.